
嘴上,一身铁甲被山风刮得哗啦作响。他仰着头,脖颈绷出铁硬的线条,鹰隼般锐利的目光死死咬住头顶那片灰蒙蒙的天空。一只孤鹰,正拖着长长的唳叫,在沉沉铅云下盘旋,一圈,又一圈。 “第十一圈了……”他嘴唇无声地翕动,声音低得刚出口就被凛冽的山风撕碎、卷走。右手指节无意识地叩击着腰间冰冷的剑柄,出沉闷单调的“笃、笃”声,敲得旁边几个亲兵心尖也跟着一抽一抽。剑阁方向的烽烟,在极远处天际凝成三道粗重、焦黑的墨痕,已经整整三日,未曾淡去分毫。 “大将军,”亲兵队长张嶷的声音带着点被风吹散的干涩,他捧着个沾满泥点的皮筒,小心地递上前,“邓艾那老贼,又差人射上来的。” 姜维没回头,只伸出左手。那卷捆扎得异常紧实的帛书落入掌心,沉甸甸的,带着山野的湿冷。他拇指粗暴地刮开封...