嘴上，一身铁甲被山风刮得哗啦作响。他仰着头，脖颈绷出铁硬的线条，鹰隼般锐利的目光死死咬住头顶那片灰蒙蒙的天空。一只孤鹰，正拖着长长的唳叫，在沉沉铅云下盘旋，一圈，又一圈。 “第十一圈了……”他嘴唇无声地翕动，声音低得刚出口就被凛冽的山风撕碎、卷走。右手指节无意识地叩击着腰间冰冷的剑柄，出沉闷单调的“笃、笃”声，敲得旁边几个亲兵心尖也跟着一抽一抽。剑阁方向的烽烟，在极远处天际凝成三道粗重、焦黑的墨痕，已经整整三日，未曾淡去分毫。 “大将军，”亲兵队长张嶷的声音带着点被风吹散的干涩，他捧着个沾满泥点的皮筒，小心地递上前，“邓艾那老贼，又差人射上来的。” 姜维没回头，只伸出左手。那卷捆扎得异常紧实的帛书落入掌心，沉甸甸的，带着山野的湿冷。他拇指粗暴地刮开封...