致的曲线。 谢无涯正在书房研墨，墨香混着沉水香弥漫室内，忽觉一阵甜腻的气息扑面而来。 沈霜月跨坐在他腿上，双臂环住他的脖颈，指尖无意识地绕着他垂落的发梢。 “无涯，你说……”她故意将尾音拉长，温热的呼吸拂过他耳畔，“你希望我们的孩子是像你还是像我？” 谢无涯握着毛笔的手微微发颤，墨迹在宣纸上晕开，洇成一片墨团。 他喉结滚动，艰难道：“霜儿，别闹。” “我没闹。” 沈霜月歪着头，红唇几乎要贴上他的。 “你看那庭院里的并蒂莲，开得多好。”她的手顺着他的衣襟下滑...