破洞的窗棂和倾颓的门框，出呜呜咽咽的怪响，像是无数冤魂在低语。空气里弥漫着陈年灰尘、腐烂木头和一种若有若无的、动物粪便的腥臊气。 陈宣蜷缩在一堵还算完整的断墙下，背对着风口。 月光如水，冰冷地泼洒下来，勉强照亮他身前一小片地面。 他手中捏着一根细长的、一端烧得焦黑的松针。另一只手，紧紧攥着那本深蓝色的《诗经》。封皮粗糙的纹理，在冰冷的月光下显得格外清晰。 他的指尖，敏感得近乎颤抖，在那粗布封底上来回细细摩挲。 不是看。 是摸。 松针的尖端，代替了他的眼睛，小心翼翼地探过每一个细微的凹凸。 沙……沙…… 极其轻微的刮擦声，混合着远处野狗的几声吠叫，还有他自己几乎不存在的心跳。 一点。 又一点。 针尖大小的凹陷，排列得极其隐蔽，藏在粗麻...